Твои белые руки из ломаных линий
Терзают шестое перо по счету
За час. В твоем горле - застывший иней,
Он першит и мешает взять верную ноту.
Ты почти убежден, что родился в среду.
Ты не ешь и не спишь уже третьи сутки.
Для тебя что проигрыш, что победа,
В равной степени бесперспективны и жутки.
У тебя роль предателя, крайнего гада.
Твой финал - до последнего стона отмерен.
Ты готов умереть, если скажут, что надо,
Но готов ли ты жить, ты не слишком уверен.