Это ли не жестоко? Мне подавай кордон,
Но, как назло, ни одной баррикады, открыта дверь,
И этот запах мокко - ну не дурной ли тон?
Точно вам говорю, дурной, живите с этим теперь.
Если захочешь скрыться, выдумай здесь туман.
(Ты-то, конечно, бездарь; благо, он сам стоит).
Выдумай город, лица, равно чужие нам,
Ave, великий Цезарь, вам не дожить до ид,
Путь ваш отныне в степи, рыжие, как картон,
Кто-то, под видом сумерек, ваш приберет чертог?
Кровь же на этом кепи мне говорит о том,
Ватсон, что я не умер, пусть бы хотел и мог.
Что за мазня, художник? Поблекнут краски, ослабнет кисть,
Нет уж, возьми, ради бога, порви к чертям.
Что же мне делать дальше? Я полагаю, быть,
Втягивать в ноздри мокко, туман, смог там, что еще там?