Чувство меры заменяло ей мораль, а хороший вкус – убеждения(с)Марта Кетро
Сморела сейчас "Принцессу цирка". Нет, ну нельзя быть таким красивым, как Кеблушек. Просто нельзя и все, это необходимо запретить законом... На фотографиях это все-таки не то. И ведь мало того, этот гад же еще нигде больше и не снимался! Будь я на месте тогдашних режиссеров, я бы вцепилась в него руками и ногами и не отпускала бы ни в какую Чехию. Впрочем, и не на месте режиссеров - тоже...
Чувство меры заменяло ей мораль, а хороший вкус – убеждения(с)Марта Кетро
Какой это все-таки ка-айф... Дрыхнешь по 12 часов - только-только немного проснулся, уже опять спать пора. Все остальное время бодро пожираешь салаты, коими традионно забит холодильник и с чувством неловкости поглядываешь на новогоднюю елку, которую, по идее, надо бы убрать, вполне осознавая, что она все равно простоит до 4 февраля, когда придут гости праздновать твой ДР и выхода уже не останется.
Чувство меры заменяло ей мораль, а хороший вкус – убеждения(с)Марта Кетро
1 января - самый дурацкий, бестолковый и ленивый день в году. Старый год кончился, новый еще толком не начался, и сложно поверить, что жизнь идет - точнее, пока ползет - дальше...
Именно в такой день, ровно год назад, я решила завести вот этот самый дневник.
Начинается период тайной одержимости каким-то странным человеком.
Февраль
Зачатки рикманьячества.
Впоследствии неоправдавшиеся безумные надежды в качестве подарка на ДР.
Напряженная обстановка.
Март
Большо-ой пролет с кинокарьерой.
Апрель
Моя первая встреча с зеленофорумцами! Знакомлюсь с LonelyStar, Algine, Перла, Хвост, Вэлли. Офигительный день.
Май
Поканчиваю с долгой историей, в которой я вела себя просто омерзительно с одним человеком, полностью сознавая это. Заодно и - наконец-то! - окончательно порываю всякие отношения с этим человеком. Облегчение.
Надежды.
Метания на тему, почему друг моего друга не мой друг.
Июнь
Экзамены.
Облом. Большой, красивый, феерический облом.
Питер.
Вторая встреча с форумцами.
Некоторые люди из виртуала становятся дороги - заочно.
Июль
Бешено придумываю и пишу фик на фикатон.
Шестая книга: Снейп убил Дамблдора. Шок.
Отъезд.
Знакомлюсь с группой совершенно потрясающих людей.
Влюбляюсь. Период, перенасыщенный эмоциями и музыкой.
Август
Расставание.
Начинаю осознавать, к кому и какие чувства я испытывала на самом деле. Накручиваю себя, как могу.
Спасибо тем, кто поддержал в вирте. Осознаю, что никому не могу рассказать в реале. Даже самым близким людям.
Поход в кино с форумцами слека развеивает.
Сентябрь
Вырубается комп.
Пытаюсь изо всех сил вернуть то, что ушло. И ни фига.
Октябрь
То же самое.
Комп чинят.
Первый поход на "Мельницу". Надеюсь, что не последний.
Ноябрь
Пере-езд...
Целый кусок жизни улетает вместе со старыми знакомыми. Понимаю, что почти потеряла когда-то друга, но боюсь что-то сделать, чтобы его вернуть. И только заметила, что, кажется, обрела другого.
Декабрь
Болею. Пишу фики. Осмысливаю произошедшее за год.
Предновогодняя неразбериха.
Бесподобная, великолепная встреча фэндома!..
Это был сложный год. Пусть все плохое, что было в нем останется в прошлом. Пусть Новый Год, который вот-вот наступит, будет гораздо лучше, светлей и радостней - для всех!
Завтра, кстати, исполняется год, как я на дайри. И, люди, я вас всех очень люблю. Спасибо, что вы есть в моей жизни. Любви и огромного счастья вам и вашим близким! С Новым Годом!
Чувство меры заменяло ей мораль, а хороший вкус – убеждения(с)Марта Кетро
А мне Мильва подарила чудесный драббл на АБ-фикатон! Очень... рождественский такой.
читать дальшеНа улицах толпы улыбающихся людей. Каждая витрина украшена к Рождеству. Мерцают разноцветные гирлянды, и прохожие, обвешанные пакетами с подарками, радостно поздравляют друг друга.
Как же он ненавидит праздники!
Наконец-то книжный магазин. Одной минуты достаточно, чтобы выбрать покупку и заплатить за нее. И, ради Мерлина, никакой подарочной упаковки!
Снейп едва заметно улыбается, представляя себе, как Люпин найдет на каминной полке старинную книгу. Открытка не нужна - Люпин и без нее поймет, от кого подарок. Он заварит зеленый чай, возьмет шоколадное печенье и откроет "Рождественскую сказку" Диккенса.
Конец
algine подарила мне восхитительный снарри! О том, что надо сделать, чтобы таки затащить этого идиота Поттера в постель. Флафф!
Гарри Поттер с ужасом смотрел на профессора Зельеварения, который, позеленев, согнулся пополам и беззвучно повалился без сознания на пол рядом с преподавательским столом.
Гарри заметался, а затем, упав рядом с профессором на колени, попытался прощупать пульс, но, конечно же, ничего не услышал.
Профессор так и не открывал глаз.
- Alohomora! – и дверь в спальню Снейпа с треском распахнулась.
Гарри влетел в комнату, сдёрнул покрывало с кровати и произнёс:
- Accio Снейп!
Тело профессора влетело в комнату и повалило Поттера на кровать, придавив того своим весом.
Гарри дёрнулся, пытаясь выбраться, но тут понял, что это ему не удастся. Снейп держал его за запястья и, хитро ухмыляясь, примерялся к шее Гарри.
- Я не верю сплетням, что ты вампир.
- Какая жалость…
- Так ты всё это разыграл?!
- Ничего подобного, мне так плохо.
- Вижу я, - усмехнулся Гарри. – Тебе плохо без моих горячих и страстных поцелуев?
- Пять баллов Гриффиндору за догадливость!
- Вот так бы всегда.
Гарри снова попытался выбраться, но Снейп прошептал:
- По-моему, ты что-то забыл!
Поттер скорчил рожу.
- Разве? Ты, по-моему, тоже.
- Гриффиндор получит десять баллов всего лишь за пять поцелуев Мальчика-Который-Выжил.
- За один.
- Нет, пять!
- Два.
- Пять!
- Согласен на пять поцелуев и пятнадцать баллов.
- Договорились.
В том году Гриффиндор выиграл кубок школы с преимуществом в тысячу поц… баллов.
Изумительная Trifles подарила мне великолепный драббл. О Снейпе, Драко, Гарри и сочувствии.
- Нет, я видел это заказ, сэр. Там никаких ужасов нет, просто заперты в одном помещении на рождественскую ночь.
- Зачем?
- Там не сказано.
- Мерлин, на какую-нибудь другую ночь нельзя было запереть? Почему именно на рождественскую?
- Это ко мне вопрос? Сэр.
- Что вы, Поттер. Какие к вам могут быть вопросы? Вы сами один большой вопрос. Во всех ваших проявлениях. Боже, зачем же я так… это все Альбус со своей наливкой… Свет не пробовали зажечь?
- У нас палочек нет, профессор.
- Если вам так плохо, сэр, то сразу говорю, что у вас палочки тоже нет. Так что лучше лежите тихо.
- Вы меня обыскивали, Поттер?! О, дьявол!
- Я же сказал, не двигайтесь. Для вас сейчас даже хорошо, что темно.
- Сэр! Извольте говорить мне…
- Хорошо, хорошо, сэр. А палочку Драко искал. Мы пытались выбраться отсюда. Скажите спасибо, что хоть не холодно.
- Действительно не холодно… А на чем я лежу?
- На наших мантиях, профессор.
- Гм… война уже кончилась?
- Это не указано, сэр. А вам, собственно, не все равно?
- Мерлин, как же мне плохо…
- Поттер, ты бы попробовал рассол наколдовать.
- Так палочки-то нет.
- У тебя же получалось. В детстве. Волосы там, стекла.
- Рассол? Ну… я, конечно, могу попробовать… но не уверен.
- Не надо! Поттер, я вас умоляю, не колдуйте! Без палочки. Нам тут только стихийных бедствий не хватало.
- Как скажете. Сэр.
- Поттер, не обижайся. Он прав, на самом деле. Мне просто хотелось ему помочь.
- Мне тоже.
- Не надо.
- Как скажете. Сэр.
- Поттер, а там, в заказе, не сказано, когда отсюда можно будет выбраться?
- Нет, сэр.
- Я думаю, когда рождественская ночь закончится.
- Нет, Малфой. Все, что не прописано в заказе, – на усмотрение автора. Так что можем и до весны просидеть.
- Такой злой автор?
- Нет, забывчивый.
- Ты несправедлив, Поттер. Представь, что сейчас бы здесь был яркий свет. Электрический. Профессору было бы намного хуже. Я думаю, что нас к утру выпустят.
- Не знаю, не знаю. Про отсутствие волшебных палочек в заказе тоже ничего сказано не было.
- Зато там было про сочувствие.
- Драко, говори громче, я не расслышал.
- Мне просто не хотелось вас беспокоить, профессор. Мы о квиддиче.
- Тогда не шумите.
- Конечно, сэр.
- Вот видишь, Поттер, даже ты проникся сочувствием.
- Вовсе нет.
- А кто свою мантию свернул и ему под голову сунул?
- Я просто видел, в каком он был состоянии, перед тем как мы сюда попали.
- Теоретически, если мы сочувствием прониклись и нашли общий язык, то есть, до сих пор не поубивали друг друга, то можно бы нас и выпустить.
- Наверное, еще рождественская ночь не закончилась.
Они уезжают. Уезжают, едва успев привыкнуть. В десятый или одиннадцатый раз. Нигде они не задерживаются дольше месяца, иногда меньше. Неаполь, Салоники, Руан, Брюссель, Хельсинки, Питтсбург, Бухарест сменяют друг друга с калейдоскопической скоростью. В мире так много мест, где можно спрятаться. В глуши, потому что туда никто не догадается заглянуть. В большом городе, потому что там люди не видят друг друга. Снейп хочет в Рио-де-Жанейро, потому что там - жаркий, обволакивающий покоем воздух и море - то, чего он желал бы. Но если он решится на это, то не выдержит и останется там дольше, чем они могут себе позволить. А им надо убегать, скрываться, прятаться... Ради чего, каждый раз спрашивает себя Снейп, и каждый раз ответ неизменен.
В тускло освещенном коридоре молоденькая белокурая девушка открывает одну из дверей, и Северус заходит внутрь. Драко, как обычно, успевает сделать вид, что никого не ждал, и подмигнуть девушке перед тем, как дверь захлопнется возле ее носа.
- Как твоя нога... Питер?
- Ну почему, почему именно это имя?
- Если ты думаешь, что я подбирал документы единственно с целью вызвать у тебя отвращение, то глубоко ошибаешься. Могло попасться что-нибудь похуже, так что на твоем месте я бы радовался.
- Ах, это сослагательное наклонение... Когда мы, наконец, уедем отсюда?
- Когда ты сможешь ходить.
- Я могу. Более или менее. Опираясь на что-нибудь. А если не смогу, то просто упрыгаю на одной ноге. Здесь ужасно кормят...
- Хочу напомнить, что такое положение дел вызвано исключительно твоим неосмотрительным поведением...
- Гололедом. А еще здесь совершенно нечем заняться!
- Нечем заняться? То есть, ты хочешь уверить меня, что мечтательный взгляд медсестры никоим образом не связан с тем фактом, что у тебя распухли губы?
- Я не хочу никого ни в чем уверять! Я хочу выбраться отсюда, иначе просто подохну от скуки! Если бы мы могли бы использовать...
- Ах, это сослагательное наклонение.
- Но почему нет?
- Мало того, что я должен таскать тебя за собой по всему миру, так еще и вынужден выслушивать всякий вздор! Потому что я не желаю рисковать из-за твоих идиотских капризов. Ясно?
- Хочу напомнить, что такое положение дел вызвано исключительно вашим неосмотрительным поведением...
Молчание.
- Простите.
Они разговаривают почти без интонаций, как будто все их слова на самом деле ничего не значат. Как будто главное сказано как-то по-другому, взглядом ли, прикосновением.
- Мы уедем. Сегодня же вечером.
У Драко холодные губы и горячие руки.
Остаться нельзя. Они и так привлекли слишком много внимания. Поэтому они уедут. Снова...
Я Невилл Лонгботтом, и я работаю официантом. Точнее, подрабатываю. За курсы целителей при больнице Св. Мунго надо как-то платить, а после смерти бабушки оказалось, что ее сбережения не так велики, как я привык считать...
В наше кафе никогда не заходит никто необычный, насколько это вообще можно сказать о волшебниках. То есть, в основном здесь сидят мамаши с маленькими детьми, старые сплетницы, ну и к вечеру собираются шумные компании. Правда, Брэд утверждал, что в его смену как-то раз зашел вампир, но я этому ни в жизни не поверю. Вампиры должны пить эту свою кровь из высоких бокалов в злачных местах с готическим антуражем, а не в скучных маленьких кафе, как наше, коих полно и в магловском, и в магическом мире. Здесь вампирам просто нечего делать.
Я и правда был в этом абсолютно уверен.
Я не видел, как они зашли, просто в какой-то момент обнаружил сидящими за столиком в самом отдаленном углу: невзрачного низенького господина, чье лицо я совершенно не запомнил, и Северуса Снейпа.
Что я там говорил о вампирах?
Оказывается, они все-таки изредка бывают в подобных кафе.
Но почему, почему именно в нашем и именно в мою смену?!
Снейпа я не видел уже год, с тех самых пор, как закончилась война, и предпочел бы не видеть и впредь как можно дольше.
Бросилось в глаза, что он постарел. Ну уж, наверно, не от терзаний совести... Чертов убийца.
По спине побежали мурашки страха и отвращения. Особенно при мысли, что мне ведь придется принимать у него заказ, ставить на скатерть приборы под его насмешливым взглядом и так далее. А еще, наверняка, выслушивать какие-нибудь ядовитые замечания, вроде "Лонгботтом, как вы умудряетесь не ронять эти несчастные тарелки?" или "Решили сделать карьеру официанта? Как мило, видимо, это предел ваших возможностей..."
Несмотря на то что эти реплики удивительно живо прозвучали у меня в голове, настоящий Снейп ничего подобного не сказал. Он почему-то вообще ничего не сказал, мало того, посмотрел не на меня, а сквозь, как будто не узнал. Будто я был обычным работником сферы обслуживания, то есть, чем-то вроде мебели.
Я отвернулся, чувствуя, что закипаю.
Спокойно, Невилл, спокойно. Не хватало только разбить ту единственную чашку чая, которую они заказали...
Нет, ну какое он имеет право так со мной обращаться?!
- Сейчас вы выпьете чаю, Снейп, и мы спокойно поговорим...
- Вы ошибаетесь.
- Нет, нет, все верно. Вы ведь знаете, где находится то, что мне необходимо...
- Я не пью чай.
- За мой счет, не откажите. Иначе я обижусь, а зачем...
В конце концов, принес я этот несчастный чай. Свалить заказ ни на кого не удалось.
Они о чем-то говорили, но я к тому времени успел взвинтить себя настолько, что ничего не слышал, и руки дрожали.
Ну уж нет. Я перед ним не спасую, пусть и не мечтает. Герой войны. Ха. Убийца. Изверг. Какое он имеет право считать меня пустым местом? Мальчиком, до одури боящимся подземелий и тьмы, всепоглощающей страшной тьмы, в его лице обитающей там?.. Я...
Я просто поставлю чашку и спокойно осведомлюсь, не угодно ли чего-нибудь еще. И, конечно, я...
Ни в коем случае...
Эту чашку...
Не...
Уроню.
А я ведь ее уже и на стол поставил. И даже развернулся, когда вспомнил, что забыл спросить насчет "чего-нибудь еще". И задел чашку краем подноса.
Серенький спутник Снейпа даже зашипел от бешенства, его непримечательное лицо все перекосилось.
- Да вы... Да вы, безрукий осел...
- Сейчас, - краснея, промямлил я. - За счет заведения...
- Не нужно никакого "сейчас"! - отрезал он. - Все уже!
На нас оглянулось несколько человек. Еще немного и придется искать новое место работы. А все из-за него, Снейпа, чтоб ему пусто было! Кстати, вот чего он молчит? И черепки на полу изучает, внимательно так, как будто он здесь и не при чем.
- Что, весь запас вышел в эту чашку? Ах, как неосмотрительно...
Чушь какая-то.
Невзрачный господин поджал губы и вылетел из кафе, хлопнув стеклянной дверью.
Я, забыв про Репаро и про все на свете, опустился на колени и начал собирать осколки, все что угодно, только бы не смотреть на Снейпа. Не видать мне Св. Мунго как своих ушей, исключительно в качестве пациента. А все почему? А все потому, что я тупой, никчемный болван, неудачник, который сейчас вылетит с места, и платить за курсы будет нечем, и...
И все из-за урода этого!
Порезался. Кровь течет между пальцев.
Снейп наконец заметил, что я делаю.
- Боже мой, Лонгботтом! - воскликнул он, наклонился и, аккуратно вынув осколки из моей ладони, положил их на стол. - Да встаньте вы.
Надо же, вспомнил, как меня зовут...
Я послушно поднялся, не зная, куда девать глаза. Руки, к счастью, можно было занять подносом.
Несколько секунд Снейп бесцеремонно и с некоторым удивлением рассматривал меня. Я начал сбивчиво извиняться.
- Замолчите, - раздраженно оборвал он. - Вы хоть понимаете, что сделали?
- Я... раз... разбил чашку, сэр?
Он закатил глаза, сунул руку в карман и протянул мне простой белый платок.
- Кровь сотрите.
На полном автомате я начал осторожно вытирать пальцы, отгоняя назойливо крутящиеся в голове глупости, вроде того, что Снейп вампир и ему нужна моя кровь для опытов, когда из складок платка выпал небольшой квадратик картона с адресом.
- На всякий случай. Вы избавили меня от хорошей порции веритасерума...
Когда я осмелился поднять взгляд на Снейпа, того уже не было.
Раз в год примерно в одно и то же время профессор Снейп узнавал о себе что-нибудь новое. За кофе, в приватной обстановке, мило улыбаясь, она сообщала ему какую-нибудь мерзкую новость. В прошлый раз, например, самым ужасным известием была дата рождения, без которой профессор до этого прекрасно обходился. Что же теперь? Он со страхом ожидал сегодняшней встречи и, как оказалось, не зря.
- С Рождеством, Северус... - поигрывая цепочкой хроноворота, поздравила она. - Кстати, а ты знал, что ты женат?
Профессор Снейп поперхнулся кофе. Черт, зарекался же не прикасаться к чашке, когда она сидит напротив!
- Я - что?! - и тут же понял, что действительно - знает. Это был один из самых гадких ее фокусов.
- Ну, я, конечно, никогда этого не напишу... Наверное... Но читателям так интересно, вот я и подумала, что можно пустить небольшой слух, а ты просто прими к сведению... Ты вообще меня слушаешь?
- И давно? - обреченно спросил профессор Снейп.
- Давно что?
- Я... женат.
- Придешь домой, уточнишь у своей благоверной, - широко ухмыльнулась она.
* * *
- Профессор, вы мне все-таки скажете, куда мы идем?
- Домой.
- Это не ответ.
- А по мне, так ничего.
- Ну профе-ессо-ор...
- Ко мне домой, Драко.
- Ум... А зачем? Нас же могут...
Но профессор Снейп уже открывал дверь в свой фамильный особняк.
Их ждали.
Гарри Поттер стоял, крепко удерживая немолодую полноватую женщину, приставив волшебную палочку к ее шее.
- А вот и вы... Я знал, что рано или поздно ты сюда вернешься, Снейп.
- И все это время вот так простоял? Впрочем, с тебя станется, Поттер... - а сам отстраненно подумал, что, скорее, "станется" с нее.
- Дорогой! Немедленно спаси меня! - возопила женщина. Драко Малфой перевел взгляд на своего бывшего профессора и тихо сполз по стеночке.
- Да-да, дорогая, - автоматически откликнулся Снейп, не двигаясь с места.
- Сдавайся! - неуверенно попросил Поттер. - Или я... Э-э...
Не дослушав, любовь всей жизни профессора завизжала, вывернулась из захвата Гарри и вцепилась ему в волосы.
"Кого из них спасать?" - без большого энтузиазма подумал профессор Снейп, искренне любуясь этой картиной. На его лице расплывалась явно у кого-то позаимствованная отвратительная ухмылка, свидетельствующая, что решение уже принято...
Они в маленькой квартирке где-то в центре Лондона. Гарри сидит на диване, завернутый в плед, его трясет. Перед глазами - дождь и имена на надгробиях.
- Тебе не надо было идти туда одному, - говорит Тонкс. Гарри берет чашку из ее рук, но не делает ни малейшей попытки выпить, ему даже неинтересно, что там налито. - Ты мог простудиться, в конце концов. Не найди я тебя, заработал бы бронхит.
Гарри не слушает.
- Не думай, что я теперь вернусь, - роняет он в никуда.
Она качает головой.
- Попробуй заснуть, - говорит Тонкс. - Тебе не идут синяки под глазами.
- Я не вернусь, - упрямо повторяет Гарри, не слушая ее. Он смотрит в одну точку и думает о том, что ему суждено вечно быть одному в своих испытаниях, потому что они слишком велики для других людей.
- Конечно, - говорит Тонкс с нежностью. Некоторое время никто не произносит ни слова. Потом Гарри вдруг спрашивает:
- А что ты там делала? Ну... Там? Где нашла меня?
- Спи, - быстро говорит Тонкс, отворачивается и гасит свет.
Снейп прикрывает глаза. Он слушает звонкий, торопливый голос Тонкс, чувствуя, как нарастает внутри раздражение.
Где-то здесь прячется ужас, глядя на него, думает Тонкс. Где-то на самом дне его глаз, в тревожной складке между бровями, в напряженном изгибе губ. Сейчас это пока еще не страх, но уже намек на него. Достаточно одной капли - и кубок переполнится, и обездвиживающий ужас выплеснется наружу. И она говорит, говорит о какой-то ерунде вроде формы снежинок или хамоватого продавца, долго, подробно расписывая каждую деталь, не останавливаясь ни на секунду, потому что знает: если она замолчит, тишина обрушится и раздавит их обоих.
Она никогда не говорит об Альбусе Дамблдоре и Гарри Поттере.
Он никогда не упоминает Ремуса Люпина.
Они никогда не молчат вместе.
Вдруг он подходит и берет ее за руку. От неожиданности Тонкс замолкает.
На мгновенье их с головой накрывает душная, опустошающая волна, в которой сливаются тиканье часов, поскрипыванье оконной рамы под напором ветра, мешанина голосов на улице...
А потом все это заканчивается и наступает совсем, совсем другая тишина.
Вечер. Сквозь вино в своем бокале ты смотришь, как полыхают языки огня, а потом переводишь взгляд на меня и улыбаешься. Я улыбаюсь в ответ, обнимаю тебя, на душе хорошо, светло и празднично...
Очаровательная картинка, не правда ли?
Ну да. Конечно. Еще бы. Как же иначе? Все так и должно быть.
Ведь, в конце концов, это наше первое Рождество...
И что же на самом деле? Естественно, вместо всего этого я сижу один в пустом доме и жду тебя вот уже черт знает сколько. Заботливо приготовленный рождественский ужин давно остыл, ароматические свечи пришлось погасить, чтобы не сгорели раньше времени. С каждым движением стрелки часов в украшенных омелой комнатах становится все холодней, хотя камин - да, тот самый, возле которого мы предположительно могли бы сейчас сидеть, - полыхает вовсю.
Да, да. Вот он, очередной рубеж, после которого все должно быть совершенно иначе. Светлый праздник Рождество. Наше первое совместное Рождество, черт возьми! После того, как я чуть тебя не прикончил, как мы через столькое прошли, как осознали это самое "мы", после всего...
И где. Тебя. Интересно. Носит.
В очередной раз непонятно зачем поправляю воротник рубашки, поднимаюсь с дивана и резко задергиваю шторы, чтобы избавиться от оранжевого света уличного фонаря.
Ну что, так сложно придти вовремя? Будто ты не знаешь, как это для меня важно. Как я хотел, чтобы этот вечер прошел идеально. Ты, конечно, не мог все не испортить. И на что я надеялся? Это же ты. Какой там "новый рубеж", ни к чему себя обманывать. Ничего не изменится. Я буду тебя ждать, ты будешь приходить черт знает во сколько, ворчать, читать мне наставительные лекции и запираться в своей лаборатории.
А потом, лежа в кровати, я почувствую на щеке твои сухие холодные пальцы, и мне не надо будет открывать глаза, чтобы малейших деталях увидеть испещряющие их мелкие шрамы и въевшиеся в кожу пятна...
Сволочь.
Ну хотя бы сегодня, хотя бы на один вечер, можно было сделать исключение?!
Ненавижу...
Может, мне напиться?
Я уже давно не волнуюсь по вечерам, что с тобой что-то случилось. Я имел возможность убедиться, что тебя, очевидно, хранит какое-то черное божество для своих непонятных, но, несомненно, черных целей. Все в порядке. Ты просто... Ты просто не хочешь, чтобы у нас все было нормально, вот что.
Потянувшись к бутылке с виски, я случайно опрокидываю стакан и со злостью бью по крышке стола.
- Ай!
Столу, полагаю, не больно.
В этот момент открывается дверь, и дом на мгновение наполняется отголосками чужого смеха, гудков машин и свистом зимнего ветра.
Я ничего тебе не скажу. Не буду портить остаток вечера. Я буду спокоен, я промолчу, я...
- Ты хоть понимаешь, сколько сейчас времени? Ты хоть понимаешь, как я волновался?! Где тебя носило? Опять какие-то жизненно важные исследования, да? Ну, на них у тебя всегда есть время, в отличие от меня! Ты хоть знаешь, какой сегодня день, на календарь смотрел? А на часы?!
Ты проходишь через комнату, не обращая на меня ни малейшего внимания, по дороге бросая на журнальный столик какой-то сверток.
От жгучей обиды перехватывает горло.
- Ну, конечно, кто я для тебя, - ору я захлопнувшейся двери. - Да никто... Я тебя столько ждал, а тебе все равно? Тебе все равно, гад?!
Тяжело дыша, я плюхаюсь обратно на диван, чувствуя желание разбить что-нибудь хрупкое и ценное. Желательно с опасным зельем внутри. Желательно об твою голову.
Взгляд невольно падает на сверток. Я беру его в руки, поколебавшись пару секунд, срываю обертку из дешевой бумаги, сминаю в комок и швыряю об стенку. И, прежде чем следом полетит предмет, завернутый в нее раньше, я осознаю, что это такое.
Это часы. Магловские старомодные часы на цепочке, красивые и, очевидно, безумно дорогие.
Вот... Черт.
Некоторое время я пялюсь на них, пытаясь разобраться в обуревающих меня чувствах.
Мир не стал ярче и красочней, зато обрел ясность. Как будто каждую мельчайшую его деталь поместили в стеклянный сосуд и дали мне рассмотреть со всех сторон - кроме внутренней, это лишнее. Сквозь окружающую реальность проступили четкие, прямые линии плана, по которому она создавалась. Не знаю, почему именно сейчас, в грязи, в темноте вспыхнуло осознание: все так просто. Темнота темна, а шерстяной плед, которым укрыта Луна, соткан кем-то из шерсти. Вокруг суетятся целители и обычные люди - танец огоньков. Тех, кому надо оказать помощь, много, так много, а состояние Луны стабильно, говорят они. Они не понимают того, что в моем кристаллизовавшемся восприятии настолько очевидно: жизнь постепенно покидает ее, с каждым вдохом и выдохом. А еще они говорят, что я должен успокоиться. Но я спокоен. Я понял, что реальность так хорошо подчиняется геометрии, так легко обретает грани. И я спокоен. Еще пару часов - и мышца, качающая кровь, остановится. Еще пару дней - и тело будет предано земле. Еще пару десятков лет - и оно разложится до основных составляющих. Потому что, и это всегда меня раздражало, Луна не привыкла бороться. Потому что ей всегда было легче сказать "да". Потому что ей всегда хотелось сразу сдаться на милость победителя. И не важно, если никакой милости не будет. А сейчас ведь не будет точно. И тогда...
И тогда все просто. Только было бы легче, если бы она закрыла глаза. Но она внимательно и молча смотрит прямо на меня, думая, вероятно, о чем-то своем и непостижимом. Мы молчим, потому что все и так ясно, и только этот взгляд мешает моим мыслям идти по строго выверенной колее. И у меня не хватает духу опустить веки, хотя я и так знаю, чем все это кончится.
Луна не привыкла бороться. Ведь не привыкла?
Но она почему-то все еще держит глаза открытыми...
Вы идете по улице, ежась под холодным декабрьским ветром. Вы, конечно, спешите куда-то, как и все в окружающей вас толпе, ведь сейчас - канун Рождества. Но вам нет дела до этих "всех", у вас свои дела, и... Остановитесь. Я знаю, у вас нет времени и вам все равно, что я собираюсь сказать...
Нет, нет, я не буду просить ничего покупать. Просто оглянитесь.
Вокруг вас столько людей - неужели вам никогда не было любопытно, что они чувствуют, о чем думают? Да взять хотя бы вон тех двоих в соседнем кафе. Для примера.
Знаете, они ведь встречаются тайно, хотя, что бы вы ни думали, ничем совершенно не рискуют, сидя у самого окна.
Так вот, он - преуспевающий целитель... Я хочу сказать, врач. Ему уже давно не от кого прятаться, кроме самого себя. Нечего бояться, кроме самих своих страхов. Ну разве по этому респектабельному молодому человеку скажешь, что когда-то он был толстым неуклюжим мальчиком? Впрочем, в душе он им и остался, хотя никогда себе в этом не признается.
Он держит за руку девушку. Внешность обманчива, на самом деле она старше его. Она любит яркие цвета и не любит свое имя, а еще она ужасно не хочет возвращаться в старый, хотя и довольно уютный дом, где ее сейчас ждет совсем другой человек. Или почти человек. Ей не хочется снова поддерживать его, помогать, утешать, успокаивать, постоянно убеждать в чем-то, искать подходящие слова, чтобы его не обидеть, потому что все обиды он сносит молча и безропотно, и это доводит ее до белого каления. Она устала. Но она все равно встанет из-за столика, оплатит счет и уйдет, и вы не заметите, как ее волосы удлинятся и из светло-пепельных станут каштановыми... Чушь? Вовсе нет, это просто сказка. Вы любите рождественские сказки?
В любом случае, отмахнетесь вы, это их личная жизнь. Вы просто прохожий, вы ничего не можете поделать, только посочувствовать и пройти мимо...
Посочувствовать?
Бог мой, но чему? Да посмотрите им в глаза, наконец! Они же сча-стли-вы. Вот прямо сейчас, сидя в кафе, улыбаясь до ушей и болтая о чепухе. Просто потому, что это может закончиться в любую минуту и никогда не повториться... Или, возможно, они найдут в себе силы все изменить...
Не каждый умеет вот так радоваться своему счастью, не думая ни о чем, верно?
Чувство меры заменяло ей мораль, а хороший вкус – убеждения(с)Марта Кетро
Полугода неожиданно оказалось мало, слишком мало. Малейшиая встряска, и все снова всплывает на поверхность. "Wind of change" и "We in the army now", играющие в маршрутке. Знакомые мелодии - эти, и те, что ночью звучат в плеере. Но ночью в плеере это не то, что наяву, когда надо думать совсем о других вещах, когда ни к чему воскресшие воспоминания. Иногда достаточно просто слова или ассоциации. А тут еще "Чтец"... Ведь там о другом, совсем о другом, правда?..
читать дальшеВсе время, пока он читал, в классе не было слышно ни звука – только его размеренный голос. А Гарри, похоже, совершенно не волновало, что происходит между женщиной и морем – важно было только то, что Малфой читал, спокойно и уверенно, про набегающую пену, про солнечный свет и искренность, про страхи, которые поглотило ярко-синее море.
Быть может, он не читал только для Гарри, но, глядя на него, Гарри вдруг понял – ему хотелось бы, чтобы Малфой принял странные чувства, которые связывали их отныне. Ведь чувства были, правда? Было что-то, из-за чего рука Малфоя потеплела, когда Гарри сжал ее, из-за чего его глаза начинали светиться при виде Гарри.
Гарри сел за стол между Роном и Гермионой, пристально глядя на Малфоя. «Посмотри на меня, – подумал он, – посмотри на меня».
Он и не думал, что когда-нибудь в жизни увидит Малфоя, стоящего перед всем Хогвартсом с залитыми слезами щеками, он и не думал, что такое может быть совсем не унизительным. Никогда в жизни ничто не вызывало у Гарри столько эмоций.
Гарри решил: то, что заставил его пережить Малфой, было очень личным. Он не мог сформулировать это точнее – так же, как не мог прекратить вспоминать.
И Гарри снова – как прошлым вечером – захотелось прогнать боль из глаз Малфоя.
Когда Малфой начал значить что-то для Гарри, тот научился ласкать взглядом черты бледного лица, а не впиваться в него сердитым взглядом. Он научился различать холодный голос среди сотен голосов – и различать не по ледяной насмешке, как раньше, а по спокойствию, которое в нем звучало. Гарри начал вглядываться в лицо Малфоя, надеясь увидеть, что смертельная бледность понемногу исчезает. А когда Малфой ловил его взгляд, он не мог заставить себя отвести глаза. И вместо того, чтобы ждать прилета белоснежных сов из Министерства, он ждал мгновений, когда их руки соприкоснутся, как в первый день.
@музыка:
Давайте негромко,
Давайте вполголоса,
Давайте простимся светло.
Неделя, другая,
И мы успокоимся,
Что было, то было, прошло.
Конечно, ужасно,
Нелепо, бессмысленно,
О как бы начало вернуть.
Начало вернуть
Невозможно, немыслимо.
Ты даже не думай, забудь.
@настроение:
нет, желание вернуть начало прошло. А вот что осталось...
Чувство меры заменяло ей мораль, а хороший вкус – убеждения(с)Марта Кетро
Ничего особенного, наверно, не скажу. Больше всего понравились "Краем глаза", "Тринадцать способов" и "Чтец". Последний фик вообще... Неожиданно точно совпал с моими собственными ощущениями от чужого искусства, до сих пор отхожу.
На конкурсе оказалось очень много действительно хороших фиков. Выбрать какой-то один сложно, а тем более, разделить впечатления от фика и от перевода...
Ушла думать, за кого же голосовать.
@настроение:
если кому-то вдруг будет интересно развернутое мнение по поводу *перевода* одного из фиков, спрашивайте) можно анонимно)
Чувство меры заменяло ей мораль, а хороший вкус – убеждения(с)Марта Кетро
Два человека обмениваются кредитными карточками. Один едет во Францию, другой в Швейцарию. Покупают там себе всего на 100 тысяч долларов. Уезжают обратно. Через некоторое время обоим приходит счет, и оба заявляют: "я там не был". И все. Подпись не та, печать не та. Не-до-ка-зу-е-мо. Все так делайте...(с)