На столе круг света от зеленой лампы и горы каких-то книжек, ветер из одного распахнутого окна в другое, Пинк Флойд в магнитофоне, исчерканные напрочь поля тетради, я в гостях у себя в голове. Два часа, три подряд. И вот две строчки. Время есть, успею, как бы бездарно я его не тратила. Но бесполезно. В этом году ничего не сбудется, не сбудется, знаю я их. Ничего. Ничего, не смертельно. Потом. А что потом? Я уводил, был уводим, теперь я сижу в кустах.(с) Вот привязалось. Сижу в кустах. Именно.